tag:blogger.com,1999:blog-20331374792384717042011-11-25T15:50:09.117+01:00Grito no es vibración de ondas al viento: grito es conciencia de hombre sublevada. (Dámaso Alonso)Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.comBlogger4201100tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-335157872700517522011-11-20T18:23:00.000+01:002011-11-20T18:23:18.933+01:00

Felicitamos a nuestro querido amigo VICENTE MARTÍN por el merecido Premio Ateneo Jovellanos de Poesía. Un abrazo amigo y enhorabuena. Los versos de Vicente Martín logran el Premio Ateneo Jovellanos de PoesíaEl jurado presidido por García Montero, destacó 'Paraguas de color para la lluvia' por su «voz poética regular y sostenida» . 19.11.11 - 02:41 - ALBERTO PIQUERO | GIJÓN.El escritor castellano

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-76441854390094109722011-05-05T19:36:00.000+02:002011-05-05T19:36:41.486+02:00

Vieron llegar la nave: como siempre elevaron sus cánticos pianísimos, sus murmullos de lluvia y arboleda que un céfiro brumoso llevaba lentamente a las sienes morenas de los hombres, allí, donde se oculta el desconsuelo y remotos paisajes se atesoran con el secreto brillo de su azogue… Vieron pasar la nave: nadie se conmovió, nadie se derrumbaba, loco, sobre el agua, nadie quiso buscar,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-35051879158341160382011-04-26T15:31:00.002+02:002011-04-26T15:32:25.464+02:00

El poeta chileno Gonzalo Rojas, Premio Cervantes de Literatura 2003, falleció hoy a los 93 años tras permanecer en estado de extrema gravedad durante más de dos meses debido a un accidente cerebrovascular, según ha informado su familia. La salud del escritor, galardonado también con el Premio Nacional de Literatura 1992 y el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 1992, se agravó el pasado

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-40743290884983357612011-02-20T21:44:00.000+01:002011-02-20T21:44:50.809+01:00

PABLO ROKHA,  Carlos Díaz Loyola, pseudónimo del poeta, nació en Licantén, Chile, en 1894.Inició estudios la escuela pública de Talca y luego fue internado en el Seminario Conciliar de de donde fue expulsado por sus principios antirreligiosos. Al terminar sus estudios de Humanidades en Santiago, se matriculó simultáneamente en las facultades de Derecho e Ingeniería de la Universidad de Chile,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-5566671266169007392011-02-20T21:39:00.000+01:002011-02-20T21:39:53.962+01:00

Oriente de cobre duro, fino y ensangrentado, de tiempo a tiempo tendido de mundo a mundo. ¡Voluntad! Soy el hombre de la danza oscura y el ataúd de canciones degolladas; el automovilista lluvioso, sonriente de horrores, gobernando la bestia ruidosa; el tallador en piedra de catedrales hundidas: el bailarín matemático y lúgubre. coronado de rosas de equilibrio; el vendedor de abismos, trágico,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-67585606278646219182011-02-20T21:30:00.001+01:002011-02-20T21:50:32.710+01:00

Montaña de versos, brazada de sueños ardiendo, tú sobre mi sexo; llaga de sol, llaga de miel, llaga de luz encima de las frutas clásicas, incendio, leña de pena... Como camino polvoroso de canciones, como recuerdo polvoroso, así tu amor embellece y alegra entristeciendo. Viejo y negro pueblo de tórtolas crepusculares; casa de los naranjos melancólicos y las tejas lluviosas; casona de

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-65983833371091151732011-02-20T21:23:00.001+01:002011-02-20T21:25:44.557+01:00

Dios te ampare, mujer, inmaculada y triste como una flor que oliese a hojas caídas.Universo, universo, universo, ave-niña, ilusión más ingenua, más ingenua aún, más ingenua que las cunas azules cuando el sol clarea los pueblos fúnebres, melancólicos.Tú que pastoreabas las palomas del lugar por cuatro reales...Filosofando caminas sobre las tumbas del planeta-Winétt.Reíste a los tres días de nacer,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-65649026883456259252011-02-20T21:15:00.000+01:002011-02-20T21:15:51.525+01:00

Voy pisando cadáveres de amantes y viejas tumbas llenas de pasado, cubierto con cabello horripilante del gran sepulcro universal tragado. Acumulo mi yo exorbitante y mi ilusión de Dios ensangrentado, pues soy un espectáculo clamante y un macho-santo ya desorbitado. Mi amor te muerde como un perro de oro, pero te exhibe en sus ancas de oro. Wínétt, como una flor de extranjería. Porque sin ti

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-52568071728717546282010-03-12T12:45:00.004+01:002010-09-24T14:48:37.956+02:00

EL ESCRITOR ESPAÑOL MIGUEL DELIBES FALLECE EL 12/03/2010 Ha llegado Miguel Delibes al final de su camino. Ha muerto en Valladolid, donde vivió toda su vida, con una discreción y una honestidad que hacen aún más grande, más larga, la sombra de sus letras sobre la historia de la literatura española. Cuando publicó 'El camino', en 1950, encontró su voz. Allí empezó a fraguar su concepción del

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-6725192115166733602010-01-20T21:14:00.003+01:002010-09-24T14:49:15.427+02:00

Poeta y prosista español nacido en Antequera, Málaga, en 1909. Estudió Derecho en la Universidad de Madrid. En 1936, decidió irse a Cambridge como lector de español. Allí coincidió con Unamuno, Cernuda y Leopoldo Panero; ahondó en la lírica inglesa y tradujo a John Donne, William Wordsworth, Gerald Manley Hopkins, Francis Thompson y Stearns Eliot. En 1939, regresó a España,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-1388156975941204022010-01-20T21:13:00.002+01:002010-09-25T14:02:31.074+02:00

Soy un poeta que tiene la voz temblorosa, y no sabe qué clase de luz se le viene a las manos, y cómo disponerla, y decirles a los demás la clase de luz que se le viene de pronto, sin saberlo, a las manos. No sabría deciros, si alguien no estuviera por dentro diciendo: "Dí ahora: La luz tenía esta forma, y una vez comenzado sigue siempre". No sé muy bien qué luz sea esta; no sabría deciros de

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-59810975658750348252010-01-20T21:11:00.003+01:002010-12-24T02:25:16.116+01:00

La madre soñaba oscuramente: Será rubio, tendrá estos ojos mismos, le amarán las muchachas. Una tarde, de pronto, llorará junto a una rosa. Le crecerá la angustia sin saberlo. y cada nuevo umbral será una herida. Temblará al traspasarlos, hijo mío. Acaso una paloma, acaso nada. El viento por la frente; las caídas hojas que se acumulan; los rumores del corazón callados: nadie sabe las formas

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-73336403198655364362010-01-20T21:09:00.008+01:002011-01-04T21:08:21.700+01:00

¿DE dónde vosotras? Me cogéis de la mano cuando menos lo espero con vuestra mano ingrávida y a perderse se ha dicho. Así una y otra vez cuando más se clava la espina en el corazón, cuando todo se torna rambla seca, pedregal implacable, pie llagado, vosotras, ¿cómo os llamaré? Palabras, oficio de corazón tenéis, mansas al deseo como un animal que se entrega, vosotras consoladoras supremas,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-29717095555773181622010-01-20T21:07:00.002+01:002011-01-04T21:09:02.292+01:00

Quiero contarte cosas que me pasan. Cuando digo me pasan tiemblo, Rosa, porque «me pasan» dice muchas cosas. Esto de las palabras, Rosa, siempre induce a confusión. Hablo, tropiezo, caigo, me repongo, vuelvo a caer. Hablar, Rosa, es darse trompicones de palabra en palabra. La lengua dice cosas que no quisiera, a tientas anda. ¿No ves, Rosa, que hablando, como hablo, caigo en lo mismo y a lo

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-17658256751770519012010-01-20T21:04:00.005+01:002011-01-04T21:09:34.513+01:00

Y se queda uno con la esperanza, colgando de su delgado hilo de tantas cosas colgando, de tantas esperanzas deshaciéndose, con tanto temor oculto, con tantos olvidos como caben en un instante, tantos olvidos vividos y padecidos, como para llenar una estrella. Y esa mujer que llegó hoy con su misterio, con su etereidad, que lo hace posible, que la define y la sostiene y ha dejado la casa llena

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Roberto Themis Speroni nació en 1922 en La Plata. Murió en City Bell (su pueblo amado) en 1966. Publicó en poesía: Habitante único, 1945; Gavilla del tiempo, 1948; Tentativa en la Luz, 1951; Tatuaje en el viento, 1958; Paciencia por la muerte, 1963; Padre final, 1964; Poesía completa (Estudio y compilación de A. E. Lahitte, -si bien es una antología incluye varios libros de poemas inéditos-),

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Como un ángel curioso atravesando una gran galería, un infinito mundo de soledad donde fulguran murciélagos de hielo, estalagmitas, carámbanos de vidrio tan agudos como el ojo de un pez; como si fuera un destino caminar el hueso, lo frío del invierno y sus misterios, lo largo en amarillo y lo que tiembla, ando el tuétano duro, el quebradizo contorno de una vida en piedra inmóvil, la longitud

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-44910813381898038412009-10-13T18:34:00.005+02:002011-05-05T15:02:23.012+02:00

Todavía conservo entre las manos el pequeño temblor de tu agonía, y tu cuerpo de luz, donde cabía la forma de los aires provincianos. Herido ante un aliento de manzanas cayó tu corazón, y el mediodía se quebró en tu garganta y en la mía con dolores opuestos y lejanos. Dejé tu muerta azul bajo el ciruelo. El verano cruzaba por el cielo, jinete de un delgado escalofrío. La infancia se me fue con

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-59699097716207650022009-10-13T18:27:00.005+02:002011-05-05T15:03:59.076+02:00

La madrugada, el gallo, los suburbios de alquitrán, la luna verrugosa, los carros amarillos, el que vuelve de tomar una copa con la noche, de jugar con la muerte una partida de dominó metílico. La sombra de una mujer dominical huyendo cerca de las paredes. Yo, que salgo a recorrer el alma, los refugios de la melancolía. Yo, el que fuma caminando perplejo entre cuchillos doblado en la memoria,

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Botánica de amor, tus arboledas, las hamacas de oro, los helechos, las hojas de tu frente, tantas hojas, tuyas de verde trémulo. La pulpa, la noche, con sus bornes de diamante. El ruido de los ojos. Esa puerta cerrada desde abril. Un perro frío; el error de la música moviendo tantas habitaciones, tanto espacio de sollozo interior. Amabas limpia. Convencida de amor entre las cosas de enlace

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He vuelto a ser el hombre que fui entonces, cuando estabas conmigo, cuando el mundo, me cabía debajo de una axila, y por cada ciudad que atravesaba, por cada puente, esquina o carretera, dejaba tu perfil, para acordarme del camino seguido. Porque el hombre debe fijar sus hitos, sus leyendas, su piel de combatiente voluntario, de asesinado lógico. Yo anduve. Caminé con tu pie, gemelo del mío,

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Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-28936487808221043912009-05-18T10:07:00.007+02:002010-09-25T14:06:21.662+02:00

Mario Benedetti, poeta del amor y del exilio, muere en Montevideo a los 88 años. Tras una larga enfermedad que amagó varias veces con llevarse a este best seller de las letras uruguayas, de los sentimientos, a este popularizador de la poesía en español como casi ningún otro. La muerte, es decir, esa enfermedad pulmonar crónica que padecía, se lo llevó por delante tras su cuarto ingreso en un

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-70732811898037707872009-05-01T19:49:00.005+02:002011-01-04T21:14:54.658+01:00

(Namur, 1899 - París, 1984) Escritor francés de origen belga. Fue una de las personalidades más relevantes de la literatura moderna. En 1922, bajo la influencia de la literatura de Lautréamont, empezó a escribir y a publicar en Bélgica. En 1924 se estableció en París y, en pleno clima surrealista, se sintió más atraído por la pintura (Ernst, Dalí, De Chirico, y luego Klee) que por la literatura;

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Sopla un viento tremendo,No es sino un pequeño agujero en mi pecho,pero sopla en él un viento tremendo.Pueblecito de Quito, tú no eres para mí.Yo necesito odio, y envidia; ésta es mi salud.Es una gran ciudad la que necesito.Un gran consumo de envidia.No es sino un pequeño agujero en mi pecho,pero sopla en él un viento tremendo,En el agujero hay odio (siempre), espanto también e impotencia.Hay

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En el canto de mi cólera hay un huevo, Y en ese huevo está mi padre, mi madre, mis hijos Y en todo eso hay alegrías y tristezas mezcladas, y vida Intensas tormentas me han socorrido, Hermoso sol que me contrariaste Hay odio en mí, fuente de antigua data, Y ya decidiremos después sobre la belleza. En efecto, no me volví duro sino por láminas Si supieran cuan blando he quedado en el fondo; Soy

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En nuestra vida, nada fue recto Recto para nosotros En nuestra vida, nada se consumó hasta el fondo Hasta el fondo como para nosotros Pero tomar el vacío entre mis manos Cazar la liebre, cazar al oso Golpear valientemente al oso Ser despojado de todo, haciendo transpirar nuestro propio corazón Arrojado al desierto, obligado a reunir su ganado, un hueso por aquí, un diente por allá, a lo lejos

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Ríndete, corazón mío. Hemos luchado bastante, Que mi vida se detenga, No hemos sido cobardes, Hicimos lo que pudimos. ¡Oh, alma mía! Te vas o te quedas, Tienes que decidirte, No palpes así mis órganos, A veces con atención, otras con extravío, Te vas o te quedas, Tienes que decidirte. Yo ya no puedo más. Señores de la Muerte No los maldije ni los aplaudí. Tengan piedad de mí, viajero de tantos

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Noticia triste la que nos encuentra hoy al despertar: ha fallecido Blanca Varela una de las voces más reconocidas de las letras hispanoamericanas. Contaba para el momento de su muerte con 82 años y se encontraba en su patria natal, Perú. No se han dado detalles de su muerte pero se sabía desde hace algunos años que una enfermedad la mantenía imposibilitada de escribir e, incluso, de comunicarse.

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Aurelio Arturo Martínez (La Unión, 22 de febrero de 1906 - Bogotá, 24 de noviembre de 1974) fue un poeta colombiano hijo de Heriberto Arturo Belalcázar y de Raquel Martínez Caycedo. Después de esporádicas apariciones en El Tiempo, en los cuadernos de Cántico y en la Revista de La Nacho, que dio a conocer su poema fundamental, Morada al Sur, en 1945, entregó en 1963 el libro de su vida con este

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lo ágil en todo, son el canto. Palmas había, palmas y las brisas y una luz como espadas por el ámbito. El viento fiel que mece mi poema, el viento fiel que la canción impele, hojas meció, nubes meció, contento de mecer nubes blancas y hojas verdes. Yo soy la voz que al viento dio canciones puras en el oeste de mis nubes; mi corazón en toda palma, roto dátil, unió los horizontes múltiples. Y

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-54897001860704585372009-02-13T22:32:00.004+01:002011-01-04T21:23:33.742+01:00

Ésta es la canción del niño que soñaba caminando por el salón penumbroso de brisa lenta que estremecía sus pequeñas alas, y oía, afuera, entre los árboles las arpas de la noche, y voces ¿por qué tantas voces en el silencio? Y cuando ya en el lecho su estrella descendía y se quedaba temblando en un rincón como un sollozo, el niño salía por la ventana como un pajarillo pero su cuerpo muerto se

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-41325629429983825812009-02-13T22:29:00.004+01:002011-01-04T21:26:18.174+01:00

Un largo, un oscuro salón rumoroso cuyos confines parecían perderse en otra edad balsámica. Recuerdo como tres antorchas áureas nuestras cabezas inclinadas sobre aquel libro viejo que rumoraba profundamente en la noche. Y la noche golpeaba con leves nudillos en la puerta de roble. Y en los rincones tantas imágenes bellas, tanto camino soleado, bajo una leve capa de sombra luciente como

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-30814163147984012202009-02-13T22:25:00.006+01:002011-01-04T21:27:04.124+01:00

En la noche balsámica, en la noche, cuando suben las hojas hasta ser las estrellas, oigo crecer las mujeres en la penumbra malva y caer de sus párpados la sombra gota a gota. Oigo engrosar sus brazos en las hondas penumbras y podría oír el quebrarse de una espiga en el campo. Una palabra canta en mi corazón, susurrante hoja verde sin fin cayendo. En la noche balsámica, cuando la sombra es el

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-37493714545709710412009-02-13T22:05:00.006+01:002011-01-04T21:25:28.954+01:00

Mirarás un país turbio entre mis ojos, mirarás mis pobres manos rudas, mirarás la sangre oscura de mis labios: todo es en mí una desnudez tuya. Venía por arbolados la voz dulce como acercando un bosque húmedo y fresco, y una estrella caía duramente, fija, la antigua cicatriz de un beso. De arena parecían los cielos, y volvía poseso del rumor que cual dos alas me ciñó en una ronda inacabable,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-38494985496162056272009-01-22T18:20:00.003+01:002009-06-14T12:24:44.324+02:00

Escritor peruano. Pese a que nació un año antes que su compatriota José Santos Chocano, Eguren pertenece a la fase postmodernista del Perú y posiblemente la primera expresión lírica con rasgos contemporáneos que apareció en el país. Lo distingue un vocabulario delicado, una visión etérea elaborada con imágenes remotas y sugerencias nórdicas, y una estética depurada de toda ornamentación recargada

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-26661617201022592892009-01-22T18:11:00.003+01:002009-06-14T12:25:08.595+02:00

De Occidente la luz matizadaSe borra, se borra;En el fondo del valle se inclinaLa pálido sombra.Los insectos que pasan la brumase mecen y flotan,y en su largo mareo golpeanlas húmedas hojas.Por el tronco ya sube, ya subeLa nítida tropaDe las larvas que, en ramas desnudas,Se acuestan medrosas.En las ramas de fusca alamedaQue ciñen las rocas,Bengalíes se mecen dormidos,Soñando sus trovas.Ya

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-42802380280672405002009-01-22T18:05:00.002+01:002009-06-14T12:26:03.544+02:00

Bajo brillante niebla,de saladas actinias cubierto,Amaneció en la playa,Un bote viejo.Con arena, se miraLa banda de sus bateleros,Y en la quilla verdososCalafateos.Bote triste, yacente,Por los moluscos horadado;Ha venido de ignotosMuelles amargos.Apareció en la brumaY en la armonía de la aurora;Trajo de los rompientesDoradas conchas.A sus bancos remeros,A sus amarillentas sogas,Viene los

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-90336178048209817372009-01-22T18:00:00.001+01:002009-01-22T18:05:37.830+01:00

En los jardines otoñales,bajo palmeras virginales,miré pasar muda y esquivala Pensativa.La vi en azul de la mañana,Con su mirada tan lejana;Que en el misterio se perdíaDe la borrosa celestía.La vi en rosados barandalesDonde lucía sus briales;Y su faz bella vespertinaEra un pesar en la neblina...Luego marchaba silenciosaA la penumbra candorosa;Y un triste orgullo la encendía,¿Qué pensaría?¡Oh su

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-67986408494293730982009-01-22T17:41:00.002+01:002009-01-22T18:00:26.946+01:00

En el pasadizo nebulosoCalcula mágico sueño de Estambul,Su perfil presenta destellosoLa niña de la lámpara azul.Ágil y risueña se insinúa,Y su llama seductora brilla,Tiembla en su cabello la garúaDe la playa de la maravilla.Con voz infantil y melodiosael fresco aroma de abedul,habla de una vida milagrosala niña de la lámpara azul.Con cálidos ojos de dulzuraY besos de amor matutino,Me ofrece la

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-11101614112319567102009-01-22T17:27:00.004+01:002009-01-22T18:00:08.418+01:00

Suena trompa del infante con aguda melodía...La farándula ha llegado a la reina Fantasía;Y en las luces otoñales se levanta plañideraLa carroza plañidera.Pasan luego, a la sordina, peregrinos y lacayosY con sus caparazones los acéfalos caballos;Van azul melancolíaLa muñeca. ¡No hagáis ruido!;Se diría, se diríaQue la pobre se ha dormido.Vienen túmidos y erguidos palaciegos borgoñonesY los siguen

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-28153124651926040172009-01-17T19:48:00.000+01:002009-01-17T19:49:19.841+01:00

Hace un año comenzamos con nuestro primer blog, nuestro entusiasmo hizo crecer más las ilusiones y hoy tenemos unos cuantos más dedicados a lo que nos gusta “La Literatura”.Así pues queremos invitarles a que sigan visitándolos y que sigan participando con sus comentarios y sugerencias, que son, de verdad, muy estimulantes y desde luego bienvenidos para continuar . Gracias a todos

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-43434984736600987092009-01-17T16:46:00.002+01:002009-01-17T16:48:19.032+01:00

Doris Moromisato Miasato (1962) nació en Chambala, zona agrícola de Lima. Es graduada en Derecho y Ciencias Políticas por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha publicado los poemarios Morada donde la luna perdió su palidez (1988), Chambala era un camino (1999) y Diario de la mujer es ponja (2004), así como el libro de crónicas Okinawa. Un siglo en el Perú (2006). Es ecologista,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-40642060346604091682009-01-17T16:40:00.008+01:002009-01-17T20:19:09.021+01:00

4:30 pe emeOtros sonidos acompañan mi vida.Mi vecino está convencido de que es su día de descansoy ríe.De pronto, el viento se colma de saxofonesy no cabe duda: la felicidad habita detrás de los cerros.Mulizas, chonguinadas, santiagos, trocan mi músicainterior.El viento aún huele a tempura de camote.El olfato de mi memoria es más fuerte que mi nariz.Mi madre tierna y disciplinadatroza en el

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-80982309029311956342009-01-17T16:33:00.006+01:002009-01-17T20:15:35.630+01:00

Inmenso manto azulpor donde el sol se asoma a ver el mundo:mar Atlántico.Toda la pena navega por sus aguassu cal calcina en mí la más perdida memoriay la eleva en la cresta que estalla contra el viento.Quiero morir y no puedo.Todas las ballenas van al surcon sus vientres habitados ellas avanzangrises, peregrinashacia el agua más fría.Ni la sangre en los arpones, ni la sangre derramadaimpedirán el

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-74793696265074705582009-01-17T16:20:00.014+01:002009-01-17T20:14:18.338+01:00

La pradera era amarilla cuando vi. la luz.Mis ojos despegaron la lluvia cubriendo mis pestañas.Escalofríos y calambres, mis escuálidas piernas.Ah, madre acariciaba mi rostro,lamía mi pelaje, lenta, infinita.Cuánta dulzura en su ubre, cuánta innombrableemoción en mi boca, ¿por qué desdeñar este solque calentaba mis orejas, igual que en su vientre?Después de ese amor todo era fácil, treparlos

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-41028587828813519502009-01-15T21:04:00.003+01:002009-01-15T21:06:37.914+01:00

María Negroni, poetisa, ensayista y escritora argentina, nació en Rosario, Provincia de Santa Fe. Tiene un doctorado en Literatura Latinoamericana otorgado por la Universidad de Columbia, Nueva York.En poesía ha publicado: De tanto desolar (1985); La jaula bajo el trapo (1991); Islandia (1994); El viaje de la noche (1994); Diario Extranjero (2000); Camera delle Meraviglie (2002), La ineptitud (

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-39838103746700430662009-01-15T21:01:00.003+01:002009-01-15T21:04:25.139+01:00

Como si de tanto ser abril, abril se esfumara. Y yo, esa mujer cansada, sinsaber qué hacer con tanta huida, dónde esconder las armas del exilio yla astucia. Al entrar, primero a un corredor y luego a un patio cuadradoy generoso, alcanzo a ver al hombre que tal vez me enseñe a amar. Porun beso, recogería ese umbral, ese cielo más hondo donde sueñan suslabios, abrazaría mis lágrimas futuras, esta

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-70200863737329668172009-01-15T20:58:00.002+01:002009-01-15T21:00:56.481+01:00

...Ahora que llueve, que irrumpen las voces de la noche, el vientre dela noche, la inspiración azul. Que todo se derrumba al fondo de sí mismo,los héroes huyen, el silencio brama, lo cerrado es abierto, la parte eltodo, lo ambiguo ambiguo. Que me pierdo en ciudades que aún no hesido, azorada de lo que existe sin ninguna razón, sin reclamar un sen-tido, y es vasto y múltiple y vacío como un poema

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-11059446553213167142009-01-15T20:55:00.003+01:002009-01-15T20:57:39.458+01:00

Como el alma que canta por sí mismaen su limpia casa de cristal Hermann Broch Tuve que viajar a Nevada para verte.Una gran planicie rodeaba la casadonde me esperabas con una túnica blanca, más alta que de costumbre.Presentí que la casa existía en la memoria, cosa que confirmaste atrave-sando con tu brazo el hielo que suplantaba ahora a las paredes. Acos-tumbrada a esconderme en las palabras,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-29617165636504718132009-01-15T20:52:00.001+01:002009-01-15T20:55:00.904+01:00

Venecia completamente hundida. Sólo se ven los duomos, estatuas sobre los duomos, el cobre de algún campanil. En la tarde, el agua tiene elcolor de los espejos falsos. Melancolía en gris, duelo a la deriva. Pasaun zapato de charol negro, enorme, de taco altísimo. Féretros envueltosen terciopelo rojo se mecen en el agua, como góndolas. Pienso; Estoya salvo. El cementerio es esta isla amurallada.

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-38744040955919101442009-01-15T20:50:00.003+01:002009-01-15T20:52:31.638+01:00

Al estilo de cendrars o del franco alsaciano arpque posaban depolíglotasenamorada de las palabras que acentúanlo inentendible o verosímilen aras de pequeñasdesorientacionesimprescindiblesquerida:exponerse por ahí es verdad que luce el gesto / pero fluctuar entrerepresentar algo y ser eso / ha sido tarea de cíclopes / desde marycarmichael para acá.lo que sucede en el n° 3 de mercer street /(hay un

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-24462155994412916212009-01-11T14:18:00.003+01:002009-01-11T14:22:05.903+01:00

VICENTE MARTÍN MARTÍN,En este caso se trata del VIII PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA VICENTE NUÑEZ,convocado por la Excma. Diputación de Córdoba - España.NUESTRAS MAS SINCERAS FELICITACIONES

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-40000280410965226762008-12-02T21:52:00.005+01:002008-12-02T21:55:47.017+01:00

Concedido por la Consejería de Cultura de la JuntaVicente Martín, Premio Fray Luis de León de Creación Literaria.El escritor abulense Vicente Martín ha sido galardonado con uno de los Premios Fray Luis de León de Creación Literaria 2008, que concede la Consejería de Cultura y Turismo de la Junta.Martín Martín, nacido en Collado de Contreras y residente en la localidad madrileña de Torrejón de la

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-71493709633199338822008-10-26T20:07:00.002+01:002008-10-26T20:08:32.185+01:00

Aunque por estos días una gran cantidad de medios hacen referencia a Margaret Atwood debido a su obtención del Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2008, la escritora posee muchos otros méritos para convertirse en una autora reconocida a nivel mundial.Esta canadiense, que nació el 18 de noviembre de 1939 en Otawa bajo el nombre de Margaret Eleanor Atwood, mostró desde muy pequeña su afición

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-33448831482409936832008-10-26T20:04:00.002+01:002008-10-26T20:09:53.318+01:00

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-86225340782309429612008-10-26T20:01:00.003+01:002008-10-26T20:03:54.648+01:00

Fue uno de esos hombresincapaces de matar a una mosca...Muchas moscas viven ahoray él no.No fue patrón mío, preferíalos graneros repletos; yo, la batalla.Presagiaban matanza mis rugidos.Y sin embargo ahora estamos juntos,en el mismo museo.Tampoco veo los grupos caprichososde niños admiradosque aprenden la lección del olvidomulticultural, sic transity etcétera.Veo el templo donde nacío me

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-64451591097598858472008-10-26T19:57:00.001+01:002008-10-26T19:59:59.322+01:00

Una pesadilla te asalta con frecuencia:llega un hombre herido, por la noche,a tu casa-sitúas el agujero en el pecho, a la izquierda...Su sangre al brotar manchatu puerta, al apoyarse,casi desvaneciéndose...Quiere que le dejes entrar.Es como el alma de un amantemuerto y resucitadohambriento aúnsólo que no está muerto. Y aunque el vello en tus brazosse eriza y un aire fríoque de él provienecruza tu

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-49621422866311447732008-10-26T19:52:00.002+01:002008-10-26T19:53:40.032+01:00

No hay nada que temer,es sólo el vientoque ahora sopla hacia el este, es sólotu padre..........el truenotu madre..........la lluviaEn este país de aguacon su luna ocre y húmeda como un champiñón,sus muñones ahogados y sus pájaros largosque nadan, donde crece el musgopor todo el tronco de los árbolesy tu sombra no es tu sombrasino un reflejo,tus padres verdaderos desaparecenal bajar la cortinay

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-932531237677907112008-10-26T19:47:00.002+01:002008-10-26T19:48:17.941+01:00

Delante mío caminabas,atrayéndomehacia la verde luz que alguna vezme asesinó con sus colmillos.Insensible te seguí,como un brazo dormido y obedientepero no fui yo quien quisovolver al tiempoHabía llegado a amar el silencio,pero mi antiguo nombre era una cuerdao un susurro tendidoentre nosotros.Y estaba tu amor,las viejas riendas de tu amor,tu voz corpórea...Ante tus ojos manteníasla imagen de tu

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-6148008108339141952008-10-26T19:23:00.004+01:002008-10-26T19:46:47.618+01:00

El ha venido a buscarte y está aquí,canción que te llama y quiere que vuelvas,canción de dicha y de pesara partes iguales, promesahecha canción, promesade que todo será, allá arriba, distintoa la última vez...Hubieras preferido seguir sintiendo nada,vacío y silencio; la estancada pazdel mar más hondo,al ruido y la carne de la superficie,acostumbrada a estos pasillos pálidos y en sombras,y al rey

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-91217326013280736782008-10-16T16:34:00.005+02:002008-10-16T23:04:20.170+02:00

Muere Ramiro Fonte, poeta gallego y director del Instituto Cervantes en LisboaEl poeta e intelectual gallego Ramiro Fonte, de 51 años, falleció en torno a la medianoche pasada en el Hospital Bellvitge de Barcelona, donde se encontraba ingresado desde el pasado 23 de septiembre. Fonte era miembro de la Real Academia Galega y en la actualidad dirigía el Instituto Cervantes de Lisboa.Licenciado en

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-49781302479138160872008-10-16T16:32:00.002+02:002008-10-16T16:34:08.109+02:00

Poeta, narrador, crítico y ensayista español nacido en Pontedeume, La Coruña,en 1957.Licenciado en Filosofía por la Universidad de Santiago de Compostela, ejerce actualmente la enseñanza del gallego en un instituto de Vigo.Se dio a conocer como poeta en el grupo Cravo Fondo a finales de los años setenta y en 1983 publicó su primer libro: «As cidades da nada». Posteriormente publicó los siguientes

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-65601914883660642212008-10-16T16:30:00.001+02:002008-10-16T16:32:14.858+02:00

Esa flor que posabasEn el vértice agudo de tus díasQue eran también los míos -si me lo concedes-y era un peligro audaz, un tanto dulce,Dejarla allí, invocarlaA través de la canción de los solitariosO de las grandes derrotas; esa florPor ti acostadaEn la trémula frontera que tu pechoHace con lo terrible, con lo que queda lejos,Con lo que cae allende nuestros sueños,Se mustió durante cien albas

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-31054985939074723412008-10-16T16:25:00.002+02:002008-10-16T16:27:14.691+02:00

En este lugar extrañoPenó doce lunas. Tres riachuelos partieron.Uno se fue hacia el otoño,El otro besó los arenales del verano y las quillas vencidas,El tercero dos ciudadesY un jardín-El que llamamos Sur-.Pero ninguno fue secreto manantialDonde bebe la aurora y calma tu sedAquel dolor de escalas partiendo a ningún lugarNo pudieron borrarloDe las íntimas bahías en las que fue tan feliz.Por el

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-35505381536177544082008-10-16T16:21:00.002+02:002008-10-16T16:23:00.660+02:00

Todo oropel de Abril es triste causaY luz que en las estancias deshace las telas del invierno-Eso lo hace algo suave-,Tiene flores terribles,Duran lo que dura el deseoY la palidez de las altas madrugadas en las vidrieras del día.Es estanque donde reflejo los párpados del adiós,Agua estancada y verde que asume un rostro ciego,Sombra maldita de tejos.Sus tormentas baten en el recuerdo,Y mojan y

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-12627252386175227262008-10-16T16:16:00.002+02:002008-10-16T16:39:06.756+02:00

Sirtes, Sirtes,Buscadme propiciasPeñas donde naufragar. Yo sigo vuestro engaño,El mismo de las olas que en este azul de la noche tempranaPronto parece vísperaDe una partida al sur. Pero dejadmeContemplar esta tarde, sus restos en la arena,Pues tanto huele a islas de verano por las corrientesMojadas. PermitidmePermanecer todavía a la orilla de noviembre,Que es tan hermoso y triste a la misma

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-53859664518402038812008-10-16T16:10:00.000+02:002008-10-16T16:11:55.181+02:00

Incendiar los orígenes como se queman labiosY rechazar la máscara que el día nos prepara,He ahí la forma secreta de pasar por otoñoSin perder la ebriedad de los culpados jardines.Que nunca aquellos ojos a los que dimosEl reposo de las aves solitarias,La lejanía clara de los ponientesSe claven en los espejos de la tarde.Como fuegos perdidosQue buscasen al hombre,Su cuerpo sin lluvias atravesando

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-33841753901562597022008-10-16T16:05:00.001+02:002008-10-16T16:07:30.298+02:00

Tantas veces canté tu profundoVacío de teatro,Que hace del hombre gárgola indefensaEn la turbia plenitud de las aurorasPero no dije dónde.Fui estancado río y llegué junto a ti;Fui feliz en las estaciones de la florY buscaba tus noches.Sabedor me sé de cierta inclinaciónQue tengo hacia los largos ecos;Ya cualquier campana recuerda la medidaDe alguna berengüela que no hizoEl póstumo poema.Ahora que

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-54626635729519753572008-10-16T15:55:00.003+02:002008-10-16T16:02:11.943+02:00

Cuando estés un poco malogradoO te importune ese personajeQue la derrota, muy sutil urdiera,Puede hacer asomar en tu rostro,No arrojes tu sueño como un anillo al río,Sobre aquello que amas no puedas renunciar.Cuando estés un poco malherido,Quizás también oscuro, puede que un tanto hartoY, al procurar verso, no encuentresLa música apropiada, lo que te exige el canto,Recuerda que algún día fuiste

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-48676747757942694422008-10-06T01:55:00.002+02:002008-10-06T02:00:19.545+02:00

A Francisco BrinesCuando ya no te queda sino el vientosegado en una manoy en la otra la luz arde callando,pues lo has gozado todo, sin quererlo,como un niño perdido en una fiesta,y el mundo pende de tus ojos,sueño vencido por el tiempo,y te puedes morir transfiguradosin despertar ni una oración ni un pájaro.Ya has ganado el silencio,no el corrupto, el pedestre silencio del olvido,sino el alma

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-55874156048825868322008-10-06T01:46:00.002+02:002008-10-06T21:26:42.573+02:00

A José Luis Cano El otoño se muere sin un solo esplendor. En los árboles raudos de la tarde permanece su aliento conmovido como una claridad agonizante. Es el veloz destino del misterio apresado en las ramas de la muerte. De pronto, el viento se distiende y calla como en un estertor, sube el frío nocturno hasta los sueños crispados de las hojas, caen remolinos de silencio hiriente, volátiles

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-79103374468216961962008-10-06T01:43:00.003+02:002008-10-06T21:28:26.066+02:00

A Justo Jorge Padrón Después de haber bebido el trago largo, espeso, de la furia. Cuando la mano acepta su destino de empuñadura de los sueños solos. Y se alcanza la inútil y vidente beatitud del mar. Cuando se entiende la voluntad total de la mañana. Y la luz agotada de las lámparas ciegas de la tarde nos arrastra, deslumbra y precipita hacia las consecuencias últimas del llanto. Es preciso

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-29810014413349438182008-10-06T01:38:00.003+02:002008-10-06T21:30:14.968+02:00

A Conchita Rafael Morales Amo las cosas que gastadas brillan como si los crepúsculos se hubieran quedado en ellas para siempre ardiendo. Los bordes de las sillas afinados por la devoción clara de los dedos. Los vasos transparentes de servir manantiales destantes. Los pisos sometidos a la sombra. Los trajes deshilados por el aire. Amo su fatigada servidumbre de diamante apagado, la sumisa

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-15659059562338972982008-10-06T01:32:00.003+02:002008-10-06T21:34:12.432+02:00

El otoño se enciende ante mi puerta como un manso misterio invocando cegantes lejanías. Yo reconozco en él lo que no ha sido. Es casi una pasión transfigurándose en la móvil frontera de las cosas. Es un vencido mar que baja al polvo. En su dormida voz se agita el tenso límite de la piedra y la luz El otoño nos deja la pureza, nos salva del dolor por milagro. Arde su luz en nuestra voz incierta

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-4569527238543886572008-10-06T01:29:00.002+02:002008-10-06T01:32:48.161+02:00

Procedente de Turrialba, fundó, junto con Jorge Debravo, el Círculo de poetas costarricenses, el cual aún dirige. Estudió Filología y Lingüística en la Universidad de Costa Rica y se doctoró en Nueva York. Ha desempeñado cargos diplomáticos en España, Estados Unidos, Nueva York, Israel y Francia. Ha obtenido diversos premios internacionalmente, tales como el Premio Adonais de Poesía (Madrid, 1979

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-48013323631907026552008-09-14T19:59:00.003+02:002008-09-14T20:10:22.422+02:00

Yo no sé qué sucede, amiga mía,con tus ojos: los tengo siempre cerca,tan lluviamente próximosque con ellos tropiezo a cada instantecomo el viento tropieza con los pájaros.No sé si es que los pierdes, los dejas olvidados,como olvidas y pierdes tantas cosas al día:tu inocencia, el futuro,el sabor de los miércoles...o es que son, simplemente,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-21171870727657692082008-09-14T19:52:00.000+02:002008-09-14T19:58:50.016+02:00

Hay una vieja damaque llama suavemente a nuestra puertacon el leve marfil de sus nudillos.Conoce bien la casa: nos saludacon su hermoso silencioy deja en el vestíbulo sus guantes,su sombrero, el cansado paraguasde las lluvias de otoño. Luego entraen la sala, derramando a su pasouna luz somnolienta de quinqués,un remoto perfume de

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-31316311765427102212008-09-14T19:47:00.003+02:002011-05-05T19:27:04.389+02:00

Yo nunca tuve el mar: mi infancia oscura fue una siesta de cobre en alacenas donde todo era fuego y jaramago, donde todo era un rito de orfandades, de pupilas vacías. El mar era mi llanto: gaviotas en mi frente me hablaban de esa patria, dibujaban sus azules fronteras, su extensa libertad, su luz sonora. Y yo en mi ausencia, niño triste y cansado, viendo pasar los días. Pero llegaste tú, y el mar

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-66672262259826897332008-09-14T19:30:00.001+02:002008-09-14T19:35:14.220+02:00

Si vuestra herida es, sencillamente, una simple lesión de los tejidospenetrante o contusa,una ofensa a la piel originadapor violencia exterior,más o menos extensa o lacerante,más o menos profunda... la solución es fácil: una curacon la asepsia debida,una limpia sutura realizadapor un buen terapeuta,y sólo os quedará la cicatriz.O ni siquiera eso: puro olvido.Mas si la herida oculta su amenazaen

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Poeta y ensayista español nacido en Elda (Alicante) en 1936. Licenciado en Derecho y Doctor en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense de Madrid. Miembro Correspondiente de las Academias Norteamericana (Nueva York) y Guatemalteca de la Lengua Española. Su primer libro data de 1978. Desde entonces ha publicado una extensa obra poética, con títulos como: Meditación de los asombros

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-14070357325153709002008-09-11T14:07:00.003+02:002008-09-11T14:09:14.620+02:00

Mi alma es un vampiro grueso, granate, aterciopelado. Sealimenta de muchas especies y de sólo una. Las busca en lanoche, la encuentra, y se la bebe, gota a gota, rubí por rubí.Mi alma tiene miedo y tiene audacia. Es una muñeca grande,con rizos, vestido celeste.Un picaflor le trabaja el sexo.Ella brama y llora.Y el pájaro no se detiene.

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Me acuerdo de los repollos acresponados, blancos -rosasnieves de la tierra, de los huertos-, de marmolina, de laporcelana más leve, los repollos con los niños dentro.Y las altas acelgas azules.Y el tomate, riñón de rubíes.Y las cebollas envueltas en papel de seda, papel de fumar,como bombas de azúcar, de sal, de alcohol.Los espárragos gnomos, torrecillas del país de los gnomos.Me acuerdo de las

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-70197522523788948962008-09-11T13:40:00.002+02:002008-09-11T13:53:03.214+02:00

Los hongos nacen en silencio; algunos nacen en silencio;otros, con un breve alarido, un leve trueno. Unos sonblancos, otros rosados, ése es gris y parece una paloma,la estatua de una paloma; otros son dorados o morados.Cada uno trae -yeso es lo terrible-- la inicial del muertode donde procede. Yo no me atrevo a devorarlos; esa carnelevísima es pariente nuestra.Pero, aparece en la tarde el

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-85452311349894278402008-09-11T13:32:00.001+02:002008-09-11T13:40:28.300+02:00

Los leones rondaban la casa.Los leones siempre rondaron.Siempre se dijo que los leones rondaron siempre.Parecían salir de los paraísos y el rosal.Los leones eran sucios y dorados.Ellos eran muy bellos.Los ojos como perlas. Y un broche brillante en el pechoentre aquel pelo áureo.Los leones entraron a la casa.Corrimos a esconder los floreros de sal, de azúcar, el cometaHalley, las queridísimas

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Había nacido con zapatos. Rojos, finos, de taco alto, que fueron la desesperación de todos los que vivimos juntos en aquel tiempo. Y en la cara tenía varias dentaduras, y lentes celestes como el fuego. Al pasar, por la tarde, parecía el ángel de la devoración con pie punzó. Mas, en realidad, amó la luz solar. Comía guindas, llevándose una a cada boca. Y sentía temor y amor hacia el Maestro Tigre

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-5495897783600369922008-09-11T13:15:00.004+02:002008-09-11T13:19:52.306+02:00

Nacida en Salto, Uruguay, la poeta Marosa Di Giorgio (1934-2004) es una de las voces más singulares de la poesía hispanoamericana moderna, según Angel Rama. Tal vez la calidad de su voz es inversamente proporcional al acentuado desconocimiento de su obra fuera de su patria. Sobre ella han escrito, siempre con elogios, Roberto Echavarren, Eduardo Milán y César Aira, entre otros escritores y

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-72298358390604514382008-09-10T15:00:00.001+02:002008-09-10T15:05:26.905+02:00

La rama de los astros se estremece en la altura,movida por el viento de la eterna armonía,y el silencio murmurasu vaga poesía.Tú ya no estás conmigo para hacerme dichoso,y te hallas tan lejana, que eres una tristeza…;pero todo, esta noche, se vuelve más hermoso,tal como si estuviese pensando en tu belleza.Un arroyito claro por la pradera, ondula,el temblor de las plantas le descubre su anhelo,y

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Mi corazón, temblando, con latidos me dice:-¿Por qué, por qué, me entregas al primero que pasay dejas que una mano ciega me martirice,o me suelte lo mismo que si fuera una brasa?¿Cómo no ves que nadie quiere llevar mi peso,que nadie retribuye mi impávido cariño?Me destrozan mis alas amorosas, y en esosoy semejante a un pájaro que está en manos de un niño…¡Si supieras!... Hay seres que me dan

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¿Para qué este deseo de una afecto profundo,y este afán de ser noble, y esta lucha por ser;si sólo viviremos un instante en el mundo,y la vida que aisla, no nos deja querer?¿Para qué transformar el gemido en un canto,y aprender en las penas, a dar nuestros consuelos;si todos van huyendo, sordos por desencanto; y el hombre perseguido tiene horror de los cielos?¿Para qué la bondad que provoca el

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Como un jazmín perfuma, porque nos da su esencia,tu belleza hace extraña música de tu ausencia.Imposible y lejana, quizá no vuelva a verte,ni después de las noches glaciales de la muerte.Y por mucho que vuelen con las alas del viento,no subirán mis rimas hasta tu sentimiento.Aunque eres un pasado que no llegó a existir,para mí, cual los sueños, eres del porvenir.Nos unió un mismo viaje con

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¿Qué soledad, Dios mío, qué soledad es ésta?He derrochado en vano mi bondad y cariño,como quien echa flores a un arroyo que pasa;he puesto el corazón ante todas mis cosas,como escudo, y lo han roto con violencia los golpes;he querido tener una casa en las nubes,donde abrir una puerta, fuese ver una estrella;y el viento se ha llevado las nubes y los astros…Y sin embargo tengo, como todos, un alma.

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(Buenos Aires, 1892 - 1967) Escritor argentino. Se graduó en Derecho en 1916 y colaboró en periódicos de información general y en revistas literarias, entre ellas Martín Fierro, que inicia el movimiento de vanguardia en 1919. Autor polifacético, combinó la actividad literaria con la docencia como profesor de psicología y, a partir de 1938, con la presidencia de la Sociedad de Estudios

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-86647094654005128012008-07-13T23:21:00.001+02:002008-07-13T23:22:46.854+02:00

Hoy no lució la estrella de tus ojos. Náufrago de mí mismo, húmedo del brazo de las ondas, llego a la arena de tu cuerpo en que mi propia voz nombra mi nombre, en que todo es dorado y azul como un día nuevo y como las espigas herméticas, perfectas y calladas. En ti mi soledad se reconcilia para pensar en ti. Toda ha mudado el sereno calor de tus miradas en fervorosa madurez mi vida. Alga y

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La renovada muerte de la noche en la que ya no nos queda sino la breve luz de la conciencia y tendernos al lado de los libros de donde las palabras escaparon sin fuga, crucificadas en mi mano, y en esta cripta de familia en la que existe en cada espejo y en cada sitio la evidencia del crimen y en cuyos roperos dejamos la crisálida de los adioses irremediables con que hemos de embalsamar el futuro

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-18656326399214450882008-07-13T23:05:00.002+02:002008-07-13T23:16:57.826+02:00

Lo menos que yo puedopara darte las gracias porque existeses conocer tu nombre y repetirlo.Si brotas de la tierra,hostil de espinas, ávida de cielo,en vigoroso impulsoy ofreces un capullo a la caricialeve del viento y cálida del día,sé que abrirás a la mañana brujatu perfección efímera en la Rosa.Conozco tu perfume y tu destino,piel de doncella, hostia múltiple;tu breve día, tu don. Miro el

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-88701737012920588602008-07-12T20:52:00.000+02:002008-07-12T20:54:38.331+02:00

Junto a tu cuerpo totalmente entregado al mío junto a tus hombros tersos de que nacen las rutas de tu abrazo, de que nacen tu voz y tus miradas, claras y remotas, sentí de pronto el infinito vacío de su ausencia. Si todos estos años que me falta como una planta trepadora que se coge del viento he sentido que llega o que regresa en cada contacto y ávidamente rasgo todos los días un mensaje que

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2033137479238471704.post-16449178524907837452008-07-12T20:48:00.000+02:002008-07-12T20:52:41.857+02:00

Para escribir poemas,para ser un poeta de vida apasionada y románticacuyos libros están en las manos de todosy de quien hacen libros y publican retratos los periódicos,es necesario decir las cosas que leo,esas del corazón, de la mujer y del paisaje,del amor fracasado y de la vida dolorosa,en versos perfectamente medidos,sin asonancias en el mismo verso,con metáforas nuevas y brillantes.La música

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Ciudad de México, 1904 - 1974 Escritor mexicano vinculado al grupo de Los Contemporáneos. Realizó sus primeros estudios en Chihuahua y Torreón, para regresar a la capital donde, en 1921, se licenció en Derecho por la Universidad Nacional de México. Posteriormente, en la Facultad de Filosofía y Letras, hizo sus estudios de maestro en lengua italiana. Concluidos éstos, consiguió obtener una plaza

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Esta mañana te sorprendo con el rostro tan desnudo que temblamos;sin más que un aire de haber sido y sólo estar, ahora,un aire que te cuelga de los ojos y los dientes,correveidile colibrí, estáticodentro del halo de su movimiento.Y no hablas. No hables,que no tienes ya voz de adivinanzay acaso te he perdido con saberte,y acaso estás aquí, de pronto inmóvil,tierra que me acogió de noche náufragoy

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